?

Log in

No account? Create an account
 
 
05 Сентябрь 2011 @ 12:12
питер пахнет никотином  
600 км. Озерки. Проспект. Невский. Любимый.
Здесь дышится водой.
Иногда мне кажется что я бегу сюда от самой себя.
Финский залив, мост, ночной и утренний Кронштадт. Горячий глинтвейн греет холодные ладошки.
Облачко пара вокруг горячих мягких губ.
Где ты?
Вроде бы вот он – рядом. Вот они твои руки, поддерживающие меня на спуске к осенней серой холодной воде. Вот оно твое тело рядом, в которое хочется укутаться, зарыться, ткнуться холодным носом в такое место – сбоку шеи, самое нежное. Не потому что так уж невыносимо холодно. Невыносимо устало, даже чуть-чуть горько. Хочется успокоить сердце. На минуту почувствовать – я не одна. И эта песня – которая никогда не была нашей – ничего не бойся, я с тобой, сердце успокой, я всегда с тобой…
Хотя нет. Это не ты. Ты как всегда – далеко. Где-то под петрозаводском, делаешь вид, что охотишься на прости-господи-дичь. А на деле пьешь как настоящий мужик с такими же другими настоящими мужиками, вечерами, сворачиваясь калачиком, вспоминаешь маму, и еще твою иностранную невесту – нежную сербку с красивыми большими глазами и сумасшедшими ресницами. Вспоминаешь немного детство, немного прежние отношения, немного расстраиваешь за кризис среднего возраста и потом вдруг внезапно и случайно вспоминаешь обо мне. Но к этому моменту ты уже заснул. Крепким сном уставшего рыболова-охотника.
Или нет, не так.
Ты здесь, в городе, примерно на пересечении Просвещения и Культуры. Давишься десятым Боярским где-то в Пена-Баре. Напротив – молодая брюнетка. Хорошенькая милая барышня. Ты флиртуешь с ней, трогаешь за руку и прикидываешь – будешь ли делать что-то с ней дальше. И если да – то что именно. И как, и когда.
Или быть может ты в Москве сейчас, делаешь на мосту бачату с захмелевшей новой знакомой, уверенно держишь за шею, прижимаешь за поясницу, смотришь прямо в  глаза, так что она растворяется в твоих руках, понимая – не выбраться, она твоя. Во всяком случае на этот танец. И возможно на эту ночь. Руки обещают многое, и вы оба понимаете – бачата – это не танец. Ох какой это не танец.
Я не знаю где ты. Я даже точно уже не уверена, что знаю кто ты.
Я не понимаю когда ты рядом, а когда нет.
Я не жалуюсь. Я счастлива. Но… Да нет, безо всяких «но».
Просто иногда становится очень горько. И тогда я пытаюсь убежать от самой себя. Хотя бы за 600 км. Хотя бы на одну ночь.
Подышать водой.
Метки:
 
 
 
Игорь СапрыкинИгорь Сапрыкин on Сентябрь, 5, 2011 14:09 (UTC)
Класс))
(Анонимно) on Сентябрь, 6, 2011 07:07 (UTC)
как-то грустно...
Художница к чёртуthe_girl_of_sky on Сентябрь, 6, 2011 16:55 (UTC)
И каждый город вписал себе своего героя. У каждого города он свой, но настолько его отражающий.


Если смутила своим вторжением. Сорри.